\nDesayunamos distra\u00eddos leyendo en las paredes recortes de peri\u00f3dicos no muy antiguos colgados en marcos. Tratamos de reconocer el color original de sus fotos familiares comidas por el sol. El mantel es de hule que se nos pega en los codos.
\n<\/p>\n
El canal est\u00e1 en obras justo a la salida, tratamos de avanzar por carreteras comarcales que visualizamos en el mapa y recuperar la ruta del canal m\u00e1s adelante. No logramos entender c\u00f3mo podemos retomar el canal, la se\u00f1ales son escasas y no nos ayudan. Aunque no existen muchas opciones, hoy escogemos siempre la incorrecta. Acabamos circulando por una carretera de la que no conseguimos salir, que acaba convirti\u00e9ndose en una autov\u00eda y que nos lleva a un cruce con la autopista a la entrada ya de Beziers<\/em>. Detenemos nuestro pi\u00f1\u00f3n fijo con dificultad en una cuesta abajo pronunciada, vamos pasando coches que acceden en caravana a la autopista. Preguntamos por el canal en un acento franc\u00e9s que logra entender un trabajador que, con una se\u00f1al en la mano, da paso al tr\u00e1fico mientras trabaja la m\u00e1quina apisonadora. Huele a alquitr\u00e1n y pintura, nos acaba por dar dos pistas que nos resultan claves para retomar el canal ya en Beziers<\/em>. Nos tomamos un descanso, llenamos nuestra confianza meando detr\u00e1s de un \u00e1rbol y esperamos recuperar la energ\u00eda perdida comiendo r\u00e1pido y sin saborear dos pl\u00e1tanos.<\/p>\n Nuestras ruedas son finas, de 23′ y 28\u00b4. Las llevamos con mucha presi\u00f3n de aire, le quitamos un poco en previsi\u00f3n de que el camino del canal tenga arena.<\/p>\n Parece que la naturaleza nos lo quiere poner f\u00e1cil. La pista se vuelve ancha, sin baches, podemos pedalear juntos en paralelo, con los kil\u00f3metros pasamos de hablar mucho a quedarnos en silencio.<\/p>\n Los \u00e1rboles dejan de ser altos e inabarcables, por el aire ya nos llega el olor del mar mediterr\u00e1neo.<\/p>\n Encadenamos un tramo asfaltado con unos senderos estrechos de tierra entre hierba. El sol est\u00e1 alto, despejado, no sentimos un calor molesto pero nos estamos bronceando.<\/p>\n Llegamos a un peque\u00f1o puerto que da acceso a un camping ambientado en el M\u00e9xico ind\u00edgena. Como algo ya visto alguna vez o imaginado no nos llama lo suficiente la atenci\u00f3n como para pararnos. Estamos disfrutando del paisaje pero pasan los kil\u00f3metros hasta que nos detiene el entramado de compuertas de Le Libron<\/a><\/em>. Aqu\u00ed, un r\u00edo se cruza con el canal, tardamos un tiempo en descubrir como las compuertas permiten el paso de los barcos mientras comparten los caudales perpendiculares.<\/p>\n Damos vueltas a nuestro mapa arrastrando nuestros dedos como en una ouija<\/em> sobre el camino que nos llevara a Agde<\/em>. Este pueblo es grande y tur\u00edstico, no queremos equivocarnos y circular por una carretera con mucho tr\u00e1fico. En Les Salisses<\/em>, paramos no m\u00e1s de un minuto en el Euro Park<\/a><\/em>, un monta\u00f1a rusa sin vagones y un parque acu\u00e1tico sin agua que se extiende m\u00e1s all\u00e1 de lo que nos permite ver la valla desde la que nos asomamos. Hacemos unas fotos, bebemos un poco de agua.<\/p>\n Hemos encontrado una carretera secundaria que entre villas parece que nos lleva a Agde<\/em> por un asfalto envejecido, sin pintura, liso, pulido por el paso del tiempo. Es adictivo el rumor silencioso de nuestras bicicletas de pi\u00f1\u00f3n fijo sobre este tipo de asfalto. Permanecemos largo rato en silencio, como cazadores que no quieres ahuyentar a los animales.<\/p>\n En un cruce, sin darnos tiempo a consultar nuestro mapa, nos encontramos con una excursi\u00f3n de turistas jubilados que recorren el pueblo en bicicletas de paseo. Llevan cascos y chalecos reflectantes, circulan muy despacio en una fila larga disciplinada. Nos detenemos como en un paso de ferrocarril, no queremos romper esa armon\u00eda, nos sumamos a la fila justo cu\u00e1ndo vemos pasar al \u00faltimo, Entramos en el pueblo muy despacio detr\u00e1s de un se\u00f1or que va tranquilo mirando los edificios, viste bermudas, calcetines altos y una gorra publicitaria que no es de su talla.<\/p>\n Agde<\/em> tiene toda la historia inevitable de su posici\u00f3n privilegiada en el mar mediterr\u00e1neo. El r\u00edo pasa grande, quedan murallas de batallas y todo el entramado urbano de un pasado comercial bullicioso. Nos sentimos en paz, como animales primitivos n\u00f3madas que encuentran el sitio perfecto para volverse sedentarios.<\/p>\n Comemos en las afueras del pueblo en una sombra que encontramos en la orilla del r\u00edo. Tenemos enfrente un gran edificio de arquitectura se\u00f1orial abandonado, vemos pasar un coche patrulla en lo que parece su ruta habitual. Utilizamos nuestras piernas como mesa, estamos sentados sobre unas maderas que, a modo de barandillas, delimitan el acceso al r\u00edo. Abrimos un buen pan casero que dividimos en cuatro trozos desiguales. Con los m\u00e1s grandes hacemos unos bocadillos de cogollos de lechuga con anchoas del mediterr\u00e1neo, y unas tostas de pat\u00e9 de campagne<\/em> con los m\u00e1s peque\u00f1os.<\/p>\n La salaz\u00f3n de las anchoas nos ha dejado perezosos, con la lengua pesada, pensamos en un caf\u00e9 pero bebemos agua. Cargamos con la basura y abandonamos el lugar dejando el suelo llena de migas de pan que p\u00e1jaros e insectos sabr\u00e1n valorar.<\/p>\n Buscamos el camino que nos lleve al faro que marca el final del canal. Vamos por un sendero muy cerrado, entre arbustos que vamos esquivando. Tratamos de mantener el equilibrio acompasando el pedaleo de nuestro pi\u00f1\u00f3n fijo a los obst\u00e1culos del camino. Vamos muy atentos, avanzamos ligeros jugando a no caernos.<\/p>\n Desde lo alto de un peque\u00f1o mont\u00edculo que sigue paralelo al canal se pueden ver las primeras marismas. Los p\u00e1jaros descansan y se alimentan sin mucho esfuerzo. Huele a agua de mar retenida, calentada por el sol. Es una planicie que no abarcamos con la mirada. Desde nuestra posici\u00f3n, un poco a la izquierda, solo vemos una casa abandonada que parece haber sufrido un incendio.<\/p>\n El sendero a esta altura es muy estrecho, sin baches, aparecen los juncos y las hierbas altas rozan nuestros pedales por momentos.<\/p>\n Decidimos acceder a el faro pese a que el camino de acceso indica que est\u00e1 prohibido. Es una pista de piedra blanca tan fina que a la vista parece arena, se levanta polvo blanco y el sol hace que el blanco del suelo se funda en el aire en \u00fanico blanco que nos hace sentir que no pedaleamos sobre un suelo firme.<\/p>\n En los \u00faltimos metros del canal, a escasos metros del faro, vemos veleros amarrados en una fila. Contrastan con las embarcaciones hundidas, abandonadas hace a\u00f1os. Marinemos j\u00f3venes se preparan para salir a navegar. Son los veleros de la escuela de navegaci\u00f3n Le Glenans<\/a><\/em>.<\/p>\n Sentimos que, como sea, tenemos que llegar pedaleando al faro. El camino desaparece y cruzamos montados en nuestras bicicletas los bloques de piedras que conforman el estrecho rompeolas del faro\u00a0des Onglous<\/a><\/em>.<\/p>\n El agua en este \u00faltimo punto, justo a los pies del faro, es verde. Hemos llegado, el cielo est\u00e1 despejado y podemos ver como el Mediterr\u00e1neo se extiende a nuestra derecha y a nuestra izquierda por millas y, respirando fuerte, sentimos la sensaci\u00f3n de Finisterre<\/em>. Sacamos de nuestras alforjas el resto del cognac que nos queda en la petaca y nos lo terminamos en un brindis. Buscamos la forma de hacer la foto del faro que en una imagen diga ‘Fin’.<\/p>\n Nos cuesta dejar el faro, aprovechamos para mandar mensajes en privado, disimulamos la euforia de haber llegado, la melancol\u00eda de que el camino se ha terminado.<\/p>\n Pedaleamos dentro de un ep\u00edlogo, nos quedan veinticinco kil\u00f3metros hasta Set\u00e9<\/em>, ciudad donde vamos a dormir y desde donde sale el tren que nos devolver\u00e1 a nuestras rutinas.<\/p>\n Accedemos a la primera playa que nos encontramos. La playa se llama Crusoe<\/a><\/em>. Cruzamos apartamentos tur\u00edsticos en construcciones baratas, algunas sin acabar, todas deshabitadas. Desmontados, arrastramos las bicicletas dentro de la playa, nuestros pies y las ruedas se hunden. Nos acercamos a la orilla, nos descalzamos, nuestras zapatillas y calcetines est\u00e1n irremediablemente llenos de arena. Nuestros pies dentro del agua parecen garras, sentimos el alivio del fr\u00edo en nuestras piernas. Como osos comiendo salmones en un r\u00edo, metemos nuestras manos en el agua para coger conchas, nos hacemos unas fotos, nos re\u00edmos.<\/p>\n Set\u00e9<\/em> se puede ver como un punto en el horizonte a los pies de una monta\u00f1a que acaba en el mar. Tenemos delante un carril para bicicletas de veinte kil\u00f3metros pr\u00e1cticamente rectos paralelos a la playa. El culo dolorido no encuentra posici\u00f3n c\u00f3moda sobre nuestros sillines, alguna duna se extiende ocultando con arena parte del carril, el viento es salado, gozamos inmensamente de cada uno de estos \u00faltimos kil\u00f3metros.<\/p>\n Nuestro hotel est\u00e1 en el extremo opuesto del pueblo. El pueblo es largo, con playas y poblaci\u00f3n turista a la entrada. El puerto pesquero y el n\u00facleo urbano est\u00e1n al otro lado de la colina.<\/p>\n Nos bajamos de las bicicletas en el puerto, es tarde pero a\u00fan mantiene la actividad pesquera de descarga de las capturas. Nos sentamos en una terraza<\/a>: dos mesas y cuatro sillas entre dos montones de cajas de pescado. El bar es muy peque\u00f1o, el servicio es apresurado, descuidado, nos tomamos dos picon bi\u00e8re<\/em>.<\/p>\n Hacemos sin pretenderlo un repaso de los momentos del viaje, lo extendemos y volvemos una y otra vez sobre las im\u00e1genes seg\u00fan se aparecen desordenadas en nuestra mente. Paseamos para elegir el restaurante donde cenaremos esta noche. La ciudad tiene ambiente festivo, es el encuentro internacional de veleros cl\u00e1sicos en S\u00e8te<\/em>.<\/p>\n Cruzamos puentes sobre canales que permiten a los barcos pesqueros pasar las noches abrigados entre las casas del pueblo. Las tripulaciones de los veleros pasean y se mezclan con turistas ruidosos. Al salir del restaurante sentimos la humedad, hace fr\u00edo. Nos ponemos nuestros jerseys a oscuras y caminamos despacio de regreso al hotel con la sensaci\u00f3n de somnolencia que deja haber bebido vino.<\/p>\n (Suena el despertador. Son las 4:30 AM, no tardamos m\u00e1s de quince minutos en ducharnos, vestirnos, soltar las bicicletas de sus candados y salir camino de la estaci\u00f3n. Somos los \u00fanicos habitantes despiertos, es de noche, vamos todo lo r\u00e1pido que podemos, miramos a ratos los balcones de las casas para comprobar que a\u00fan nadie est\u00e1 despierto, el canal nos ha acostumbrado al inmenso placer de andar en bici en solitario, se nos hace corto.<\/em><\/p>\n Desmontamos las ruedas, los pedales y embalamos con prisas las bicicletas con papel film barato. Se nos rompe entre las manos y a est\u00e1s horas resulta dif\u00edcil encontrar el punto del rollo que permite continuar embalando. Ya en el and\u00e9n, con nuestras alforjas apoyadas en el suelo desayunamos.<\/em><\/p>\n El primer tren nos lleva dormitando hasta <\/em>Toulouse, tenemos una hora para hacer transbordo y subirnos a otro tren destino <\/em>Hendaia. Repetimos desayuno en una mesa alta, <\/em>caf\u00e9 au lait y <\/em>tart citron. Mientras un hombre afina un piano que alguien ha puesto en la entrada de la estaci\u00f3n para que sea tocado libremente por los viajeros.<\/em><\/p>\n Viajamos compartiendo vag\u00f3n con <\/em>Miguel Angel Garc\u00eda<\/a>, nos cuenta sus proyectos musicales con un m\u00fasico de <\/em>Toulouse. Vamos c\u00f3modos pero las horas de tren se nos empiezan a hacer largas.<\/em><\/p>\n En <\/em>Hendaia nos toca esperar al topo que nos lleva a <\/em>Donostia, aprovechamos para desembalar y montar nuestras bicicletas. Subimos en el Euskotren en <\/em>Donostia, ya sentados nos encontramos con <\/em>Ugaitz<\/a>, <\/em>Carlos<\/a> y un amigo suyo que buscaban un sitio para dejar sus Bicicletas. Se sientan a nuestro lado, han recorrido esa misma ma\u00f1ana en bicicleta <\/em>Bilbao-Donostia. Vienen contentos, cansados, magullados por alguna ca\u00edda, con manchas de sal del sudor ya casi seco y con cervezas fr\u00edas. Compartimos comida, cervezas y conversaci\u00f3n de rutas ciclistas durante casi tres horas.<\/em> Desayunamos distra\u00eddos leyendo en las paredes recortes de peri\u00f3dicos no muy antiguos colgados en marcos. Tratamos de reconocer el color original de sus fotos familiares comidas por el sol. El mantel es de hule que se nos pega en los codos.<\/p>\n","protected":false},"author":53,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"gallery","meta":{"footnotes":""},"categories":[2],"tags":[],"class_list":["post-390","post","type-post","status-publish","format-gallery","hentry","category-atlantico-mediterraneo","post_format-post-format-gallery"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/montera34.org\/txotopatomalla\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/390","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/montera34.org\/txotopatomalla\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/montera34.org\/txotopatomalla\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/montera34.org\/txotopatomalla\/wp-json\/wp\/v2\/users\/53"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/montera34.org\/txotopatomalla\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=390"}],"version-history":[{"count":6,"href":"https:\/\/montera34.org\/txotopatomalla\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/390\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":521,"href":"https:\/\/montera34.org\/txotopatomalla\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/390\/revisions\/521"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/montera34.org\/txotopatomalla\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=390"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/montera34.org\/txotopatomalla\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=390"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/montera34.org\/txotopatomalla\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=390"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
\nEn esta ciudad se cruzan ramales y desviaciones del canal. Siguiendo nuestra intuici\u00f3n no nos es f\u00e1cil encontrar el ramal que nos llevar\u00e1 directos al Mediterr\u00e1neo. Cuando logramos situarnos, nos queda poca paciencia en los bolsillos. Estamos cansados, nos ha supuesto mucha tensi\u00f3n llegar hasta aqu\u00ed y a\u00fan no hemos recorrido ni una peque\u00f1a parte de los kil\u00f3metros que tenemos previstos para hoy.<\/p>\n
\nHemos llegado. Hemos conectado el Atl\u00e1ntico con el Mediterr\u00e1neo. Evitamos mirarnos, sentimos el pudor de poder parecer emocionados. El olor a mar por primera vez no es de agua contenida, lo podemos oler fuerte, nos sentimos dentro de un poema que emociona sin entender su rima.<\/p>\n
\nConseguimos llegar al hotel<\/a> que se esconde en una zona industrial, dejamos nuestras bicis candadas en un valla del parking, nos duchamos y perezosos nos cuesta desconectarnos del m\u00f3vil para salir a cenar. Caminamos hablando de navegar, haciendo repaso de los veleros que nos encontramos, hacemos la compra de comida para el viaje de ma\u00f1ana. El restaurante es rom\u00e1ntico, nos sentamos entre parejas. La mesa es peque\u00f1a, nos tocamos por las rodillas, bebemos vino blanco local, nos abandonamos a los mejillones. Moules frites<\/em> y moules a la S\u00e9tienne<\/em>.<\/p>\n
\n Llegamos a <\/em>Bilbao, las procesiones nos bloquean el paso en el Casco Viejo. Nos tomamos una cerveza y nos despedimos en silencio.)<\/em><\/p>\nFecha: 17-04-2014<\/em>\r\nRecorrido: Capestang -S\u00e8te<\/em>\r\nDistancia: 81,75 kms.<\/em>\r\nDormir: Ibis Budget<\/a> 104 Avenue du Mar\u00e9chal Juin. 34200 S\u00e8te. (+33) 892 702 018<\/em>\r\n\r\n<\/pre>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"